Remarque : Cet article concerne uniquement les deux premières photos. Les troisième et quatrième photos représentent le premier bureau de poste construit à Ahfir, connu sous le nom de « Martin-Pré du Kiss », situé à l’intérieur de la caserne militaire appelée « La Redoute ». Ce bureau gérait d’abord le courrier des militaires stationnés dans la caserne, puis celui des résidents étrangers de la ville. Il ne s’agit donc pas du même lieu. Aujourd’hui, nous parlons du bureau de poste qui se trouvait sur l’avenue Mohammed V, sous le cinéma « Dériveau », puis « Lux » (à l’emplacement actuel du Café Oran et d’autres bâtiments), en face du jardin public Mohammed V (Place Saint-Hilaire).

Le mot « Boushta » est l’un de ces termes qui ont disparu avec la disparition d’un service qui était autrefois indispensable aux communications postales et télécommunications dans la ville d’Ahfir.

« Boushta » était un mot du langage populaire que nous utilisions autrefois. Certaines personnes de l’ancienne génération continuent encore de l’employer, par nostalgie d’une époque, de personnes, de situations et de souvenirs aujourd’hui révolus.

Ce terme dérive du français « La Poste » ou de l’italien « Posta ». À Ahfir, ce bureau se trouvait face au café de l’Union Sportive Ahfir et au jardin Mohammed V, en bas de l’avenue Mohammed V. À proximité se trouvaient plusieurs services publics : le commissariat de police, les douanes et ce que l’on appelait le « médecin des légumes », expression populaire désignant en réalité l’inspecteur des produits agricoles destinés à l’exportation vers l’Europe via le port algérien de Ghazaouet. À côté se trouvait également le cinéma Dériveau puis Lux, qui n’a pas existé longtemps avant d’être remplacé par des habitations et le Café Oran.

Je me souviens très bien de l’époque où la Poste (PTT) était dirigée par Monsieur Fettahi, receveur des postes. C’était un homme imposant, de forte carrure, toujours avec une cigarette entre les lèvres. Il parlait souvent sans retirer sa cigarette, suspendue au coin gauche de sa bouche.

Je me souviens également du personnel du bureau de poste. La plupart appartenaient à la première génération de fonctionnaires parfaitement francophones. Cela nous intimidait, nous impressionnait et augmentait le respect que nous leur portions.

Parmi eux figuraient :

Le regretté Mohamed Mansouri

Bekkay Jellouli (Bourras)

Mohamed Khlifi

Miloud Ndaloussi

Mekki Azizi

Le regretté Miloud Zairi (facteur)

Le regretté Abdelmoumen Alem (facteur)

Notre voisin Lakhdar Bekkouch

Monsieur Bahi

Par la suite, le jeune Arabi Zeroual (aujourd’hui probablement retraité) les rejoignit, ainsi que mon cousin le regretté Mohamed Fatah, connu pour sa rapidité de déplacement, qui aidait ou remplaçait parfois Miloud dans la distribution du courrier.

La salle d’accueil était exiguë. Tout le monde entendait tout le monde. Seul un comptoir surélevé séparait les employés des usagers. Sa conception ne permettait pas aux clients de voir le travail effectué derrière.

Soudain, un employé appelait :

« Appel en PCV pour Rabat, cabine n°1 ! »

Le client se précipitait vers la cabine, tandis que toute la salle suivait involontairement la conversation.

Une autre scène :

« Qui est le suivant ? »

Un vieil homme s’approche et demande à l’employé de rédiger un télégramme urgent à son fils installé à Casablanca afin qu’il lui envoie rapidement 500 dirhams.

L’employé lui propose une version courte :

« Bonjour, stop, besoin de 500 DH, stop, urgent, stop. »

Car chaque mot coûtait de l’argent.

Puis un homme entre, salue l’assemblée, reçoit un accueil chaleureux des employés comme s’il faisait partie de l’équipe. Il se dirige vers une boîte postale, l’ouvre avec sa clé, jette un coup d’œil et déclare :

« Pas de nouvelle, bonne nouvelle ! »

Il faisait partie des rares habitants disposant d’une boîte postale, faute d’adresse permanente dans la ville.

Autre scène :

« Où vas-tu, Mekki ? »

« Je vais remettre un télégramme à son destinataire. »

Monsieur Azizi enfourche aussitôt sa moto et part distribuer le document urgent.

Pendant tout ce temps, les cachets frappaient les enveloppes sans interruption, les machines à écrire résonnaient continuellement et les conversations amicales se poursuivaient entre collègues.

C’était cela, la symphonie de la Boushta.

C’était l’orchestre du PTT d’Ahfir.

Une époque qui ne reviendra jamais.

Un bâtiment aujourd’hui disparu.

Une ville sans sa Boushta.

Une ville qui possédait alors une identité, des habitudes et des valeurs faites de simplicité, de fraternité, de solidarité et de respect mutuel.

Abdelhalim

17/05/2017

Note : Les scènes citées sont imaginaires, mais elles s’inspirent sans aucun doute de situations réellement vécues à différentes périodes. Tous ceux qui ont connu la Boushta possèdent certainement des souvenirs semblables.